kiowa_mike (kiowa_mike) wrote,
kiowa_mike
kiowa_mike

Categories:

Попутчик. Судьба человека.

Едем мы вчера из деревни Гадюкино во Владивосток. Вдруг, на длинном перегоне, где километров тридцать - ни лучика света, видим голосующего мужика. Мужик расхристан, без шапки, в драной "аляске", в кроссовках. Видно, что ему очень и очень холодно.
Степаныч приглашает - садись.

В машине мужик отогревается и начинает рассказывать. Бывший сварщик с Дальзавода. Зовут Сергей. На Дальзаводе работали родители и брат. Работы не было, довольно долго, родители умерли от старости. Брат женился, привёл в квартиру жену, родились дети. Мужик начал попивать, его выкинули из дома. Сейчас возвращается "с вахты".
- А что за вахта такая? - спрашивает Степаныч, бывший милиционер.
- Да я на зиму за город уезжаю. Пока тепло. Здесь жилья много брошенного, занимай что хочешь, живи. С топливом тоже нормально, бывает, живёшь в одной комнате, топишься полом из другой комнаты. Одеваться - ну, на дачах там, или в сторожках, много всего ненужного - там ватник позаимствуешь, здесь башмаки. Жрать что? Ну так же - в одном домике сахару найдёшь, в другом - сухари. Ещё собак есть можно...
- Что-то по посёлкам не видно результатов вашей деятельности, - говорит Степаныч, имея в виду десяти бездомных псов, шляющихся по деревням.
Сергей обижается. Что он, быдло какое, бездомных собак жрать? Нет, есть надо собак домашних, и даже не тех, что на цепи сидят, а тех, кого горожане с собой привозят из города на дачи. Их любят, холят, мясо самое сладкое. Вот, одного портвейнера (то есть, ротвейлера) они с корефаном три дня караулили чтоп расслабился. С кошками то же самое - жрать кошку надо домашнюю, у неё мясо как сахаром присыпано.
А корефан у него был лучший, Димка, так тот помер три года назад. От чего - неизвестно, поболел и помер. Серёга его под полом какой-то дачи закопал, похоронил, значит. С того времени по загороду один и живёт, не получается у него долго дружит с ем-нибудь. Сейчас вот мы его в город отвезём, он там зиманёт, потом к лету снова сюда переберётся...

Степаныч наклоняется ко мне и тихо-тихо так говорит: - Арсенич, а может мы его тово... Пристукнем за поворотом, в канаву свалим, в трубу водосточную? Мы его подвозим, а летом он нас же или ограбит, или спалит? Одним меньше - воздух чище...

Не успевает договорить - сзади хлопает дверь. Серёга на полном ходу выскакивает из машины. В мороз. Ночь. Наверное, не первый раз такое слышит. Потому и живой ещё...
Tags: Приморский край, Простые рассказы Уссурийского края, Россия, люди
Subscribe

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 33 comments