August 14th, 2014

Иосиф Бродский. Шум ливня воскрешает по утрам...

Шум ливня воскрешает по углам
салют мимозы, гаснущей в пыли.
И вечер делит сутки пополам,
как ножницы восьмерку на нули -
а в талии сужает циферблат,
с гитарой его сходство озарив.
У задержавшей на гитаре взгляд
пучок волос напоминает гриф.

Ее ладонь разглаживает шаль.
Волос ее коснуться или плеч -
и зазвучит окрепшая печаль;
другого ничего мне не извлечь.
Мы здесь одни. И, кроме наших глаз,
прикованных друг к другу в полутьме,
ничто уже не связывает нас
в зарешеченной наискось тюрьме.

Что-то посты на ганзе одного моего земляка напомнили о Приморке...

приморка1.jpg

Вечер. Сырость. Цикады. Пьяные инспектора орут. Иваныч, мой сосед, говорит на это - вот, затоковали родимые. - Ну что, поехали в "Фарт" (ну или как там ларёк называется, я уже и забыл, слава Богу).
- Ну, поехали...

Дубаки с тюрьмы идут, поселенцы...

Самогонкой бабка у калитки торгует.

И прёт над всем этим запах жженых веревок...

деграданс.jpg