October 22nd, 2016

Иосиф Бродский. Петербургский роман. Времена года. одиннадцатая.

Хлопки сентябрьских парадных,
свеченье мокрых фонарей.
Смотри: осенние утраты
даров осенних тяжелей,

И льется свет по переулкам,
и палец родственной души
все пишет в воздухе фигуры,
полуодевшие плащи,

висит над скомканным газоном
в обрывках утренних газет
вся жизнь, не более сезона,
и дождь шумит тебе в ответ:

не стоит сна, не стоит скуки,
по капле света и тепла
лови, лови в пустые руки
и в сутки совершай дела,

из незнакомой подворотни,
прижавшись к цинковой трубе,
смотри на мокрое барокко
и снова думай о себе.

О короткостволе как оружии самообороны.

"Бухают"...

В соседнем парке - фейерверк. Немолодая женщина втягивает красное замёрзшее лицо в капюшон и спрашивает неторопливо идущего аллеей мужчину:

- Это праздник у нас снова какой-то?

Мужчина, не останавливаясь, как само собой разумеющееся:

- Бухают...