?

Log in

No account? Create an account

Previous Entry | Next Entry

Когда Париж под дождиком грибным
И в музыке застывшего барокко
Приснится мне, что я проснусь больным,
Как будто бы и не был молодым,
Как арестант пожизненного срока.
Просеют дождь балтийские ветра,
Сойдут снега и в ручейки растают.
И завтра будет то же, что вчера.
А дни летят, как искры от костра,
И улетают, словно птичьи стаи.
С насмешливою песенкой дрозда
Качнётся день под серым небосклоном,
Погаснет невесёлая звезда,
На стыках забормочут поезда
И убегут - вагоны за вагоном...

Я люблю акварель
В белой раме окна.
Это - месяц апрель,
Это - просто весна.
Изумрудный туман
Над стволами берёз.
Надоел по домам
Серый дым папирос.
Бродят странные сны -
Про суму и тюрьму.
Как я жил до весны,
Не скажу никому.
А тебе не понять,
Значит, и не простить.
Что ж, уеду опять
По дорогам грустить.

Comments

( 1 comment — Leave a comment )
dorofeich
Feb. 3rd, 2018 06:48 am (UTC)
Самая любимая вещь у Туриянского
( 1 comment — Leave a comment )

Latest Month

November 2018
S M T W T F S
    123
45678910
11121314151617
18192021222324
252627282930 

Tags

Page Summary

Powered by LiveJournal.com