Поехали мы с коллегами и одним очень известным стрелком-стендовиком из UK на стрелковые соревнования в Приморье.
Почему в Приморье (конкретно в Хасан, блять) - спрашивайте не у меня, а у того, кто такие сны насылает.
И почему с коллегами, и почему с нами был этот англичанин, которого, я, кстати, знаю сугубо по интервью в нашем журнале.
А там, возле Перевозной хозяин рынка Семёнов машинки для пуска тарелок поставил и номера разметил. Международный, блять, говорит, будет турнир, блять, по стендовой стрельбе в Хасанском раёне.
Доехали мы до моря у погранзаставы и решили там заночевать. Хер его знает что там Семёнов кроме номеров наставил и кто там эти машинки охраняет - небось все пьяные в жопу и с оружием, подстрелят по темноте.
Поставили палатку, спальники разложили. Ночью меня что-то торкает - а англичанина-то и нет!
Бужу коллег, говорю - вы не местные, так я объясню - места здесь херовые, кругом канавы со змеями, он поссать вышел, его щитомордник за ногу - цап, он - ебык в канаву и захлебнётся.
Пошли искать. Заходим в лес на Кедровке - а там костёр горит, наш британец висит над костром за ноги подвешенный, как у апачей принято с дорогими гостями обращаться, и вокруг инспектора с усадьбы заповедника пляшут. На четвереньках, что характерно. Причём все, про которых я уже сегодня точно знаю что они мёртвые.
Ну мы с Андрей Викторовичем решили что нам с такой шоблой не совладать, позвонили в Барабаш в мусарню. Оттуда Козькин приехал, прославленный наш участковый, свистом инспекторов прогнал, англичанина освободил.
Я спрашиваю - а чо это у нас такое деется, а?
Козькин отвечает - да уже года три как покойники лютуют, мы уже даже в камышах на реке пить боимся...
