За спиною потёртыми фресками сгорбились тени.
Наступила весна, и команда "на старт" прозвучала –
И каштаны свечой, и кострами сгорают сирени.
Ничего не случилось, но что–то зовёт за собою,
Объяснить не могу, но срываюсь, как осенью птицы.
Говорят, что команду "на взлёт!" называют Судьбою...
Я недавно не верил, что может такое присниться.
Сквозь чужой горизонт пробивается новое солнце,
терминатор рисует барьер между тенью и светом.
Я летаю во сне... Ну, а что мне ещё остаётся?!
Раз весна поднялась на крыло, чем закончится лето?
. . .
Чёрно–красный песок бьётся ветром о плиты причала,
Разъедая гранитные "лбы", неприступные с виду.
У дорог не бывает конца, но бывает начало...
Через тысячу лет кто–то вскроет мою пирамиду!