Иосиф Бродский. Пилигримы.

Мимо ристалищ, капищ,
Мимо храмов и баров,
Мимо шроскошных кладбищ,
Мимо больших базаров,

Мира и горя мимо,
Мимо Мекки и Рима,
Синим солнцем палимы,
Идут по земле пилигримы.

Увечны они, горбаты,
Голодны, полуодеты,
Глаза их полны заката,
Сердца их полны рассвета.

За ними поют пустыни,
Вспыхивают зарницы,
Звезды встают над ними,
И хрипло кричат им птицы:


Что мир останется прежним,
Да, останется прежним,
Ослепительно снежным,
И сомнительно нежным,
Мир останется лживым,
Мир останется вечным,
Может быть, постижимым,
Но все-таки бесконечным.

И, значит, не будет толка
От веры в себя да в Бога.
И, значит, остались только
Иллюзия и дорога.

И быть над землей закатам,
И быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.