Когда Париж под дождиком грибным И в музыке застывшего барокко Приснится мне, что я проснусь больным, Как будто бы и не был молодым, Как арестант пожизненного срока. Просеют дождь балтийские ветра, Сойдут снега и в ручейки растают. И завтра будет то же, что вчера. А дни летят, как искры от костра, И улетают, словно птичьи стаи. С насмешливою песенкой дрозда Качнётся день под серым небосклоном, Погаснет невесёлая звезда, На стыках забормочут поезда И убегут - вагоны за вагоном...